Du willst uns doch nicht erzählen, dass du ein Traumauto wegen dem schnöden Mammon hergegeben hast? Warum hast du keine Drogen verkauft? Ein paar Frauen auf den Strich geschickt? Warum bist Du nicht selbst gegangen? So ein Auto verpflichtet. Da kann man doch nicht wegen der Kohle sagen: raus aus meiner Garage. Warum hast du nicht den Eifelturm verkauft? Oder die deutschen Autobahnen? Warum nicht Nachts Blumen in den Restaurants?

Warum hast du nicht bis zum letzten gekämmpft? Warum? Und wie heißt das verdammte Schwein, dass jetzt seine Breitcordhose und sein Lederblouson in deinen Wagen schwingt? Was ist das überhaupt für ein Typ?

Klar. Fußball ist ja auch nur ein Spiel. Spinnst du, dass ist doch kein Auto. Wie eine Harley kein Motorrad ist. Eine Omega Speedmaster keine Armbanduhr. Und note keine Werbeagentur. Das ist... du weißt schon was ich meine.

Wir sind in verdammt, brutal schwerer Stunde bei dir. In ganz schwerer Stunde. Das ist ein Schmerz als ob man sich die Finger in einer Feuerschutztür klemmt. Dieser dumpfe, immer wärmer werdende, pochende Schmerz. Der einem den Atem verschlägt, die Augen starr werden läßt und man nur noch hofft, dass es gleich nicht mehr so schlimm ist. Ein Banker auch noch, oh mein Gott. Das ist ja so als ob eine Versicherungsfritze meine Frau abschleppt. Wir sind bei dir. Aber ich muss dir gestehen, dass ist auch für uns sehr, sehr, sehr schwer zu ertragen. Oh mein Gott.

Partei Spenden veruntreuen. Schmiergelder anehmen. Import & Export wenn du verstehst was ich meine. Bestechungen. Schmiermittel. Mensch du hättest wenigstes eine MAC entführen können.